segunda-feira, 10 de dezembro de 2012

Divagante Devaneio

©2007 Jorge Lemos


 Próximo à Nascente do Rio São Francisco, em Minas Gerais
Divagante Devaneio

 Leio, com muita atenção e por diversas vezes, um poema escrito por Carlos Drummond de Andrade: “Velho Chico”. Impressionante a forma descritiva. Só um gênio como o do Carlos para descrever a agonia e a morte do seu rio.

Procuro comparar a minha obra “Meu Amargo Rio Doce” em que descrevo e comparo a morte daquele rio, o São Francisco, com o do velho Mário de Andrade quando escreveu os funerais do Tietê.

Será que todos os poetas são iguais?  Buscam elementos da natureza pródiga para se associar e, por analogia se unir por um imaginário cordão umbilical?

Penso, talvez por termos passado nove meses envoltos em água, fazemos de um rio a nossa mãe e, ao vê-la agonizando, com ela morremos um pouco!

Divagando, salto para um sertão bravio ao abrir “Sagarana”, aquele magistral trabalho do meu irmão mais velho, o João. Estranharam? Meu irmão sim! João, o Guimarães Rosa é um irmão de ideais e sonhos. Ambos fomos formados da mesma argila impregnada de um amor extenso pelos homens e terras rudes.

Épocas distintas separam-nos. Mas, espírito formado e derretido no mesmo cadinho onde o fogo de Deus misturou-nos. Carlos, o Drummond, de soslaio nos olhava e dizia:

“Itabira que me perdoe, mas vou deixar para o João o sertão e para o Jorge o Rio doce que nasce ali pertinho, na Mantiqueira, mas fico com o “Velho Chico” me apropriando dele sem pedir para ninguém. Quem não gostar que cuide dele depois que eu me for!”

O Thiago, aquele, de Mello, num canto espiava tudo. Aquele risinho de mofa que esconde no canto da boca diz:

“Se faltar água eu empresto um pouco antes que o matem. Meu Negro e o Solimões quando se juntam podem inundar o mundo: e ele é meu!”

Fujo então do devaneio deste encontro e, aleatoriamente, abro “Sagarana”, aquele do meu irmão João. Em uma das primeiras páginas com quem me deparo?  Bato de chofre com o Carlos, desta vez fazendo o preâmbulo no livro do João. Leiam comigo esta preciosidade:

Um Chamado João Rosa

João era fabulista?
Fabuloso?
Fábula?

Sertão místico disparando
no exílio da linguagem comum?

Projetava na gravatinha
a quinta face das coisas
inenarrável narrada?

Um estranho chamado João
dava para disfarçar, para forçar
o que não ousava compreender?

Tinha pastos, buritis plantados
no apartamento?
No Peito?

Vegetal ele era ou seria passarinho
sob a robusta ossatura com
pinta de boi risonho?...

E assim vai Carlos falando em quatro páginas sobre João, meu irmão das palavras rudes do sertanejo andejo como eu.

Fala João e a troante voz se expande em tantos e tantos ouvidos que, francamente, não acredito que o povo inteiro não o tenha ouvido.

Fala João! Responda João!

Se, do outro lado, aquele que ontem requisitou o arquiteto, o Oscar, quer construir um espaço maior que possa abrigar este nosso povo inteiro: que não falte a tinta no tinteiro daquela Parker 51 que eu emprestei ao João e ele nunca devolveu.

 João era assim: na hora que sentava para autografar livros, perdia a noção do tempo e do espaço, ficava plantado entre anjos e, vez por outra, apertava o nó falso da gravata borboleta e sorria olhando para o alto. Era assim que João falava com Deus, daí...

O pouco que sei, aprendi com você João! Amo você, João !

Sei que pode haver amor entre os homens, assim como amo aquele ali, o Rui, meu irmão mais velho e o Adhemir (com H), se cada um de nós assim o quiser.

Obrigado, Carlos, por falar tanto do velho João. João Guimarães Rosa, o sertanejo como eu!

“Gente: João sorria se lhe perguntassem que magia de mistério ele guardava para escrever coisas que ele nunca tinha visto?”

Sinceramente, eu tenho respostas que ele me confidenciou, mas só as revelarei quando nos reunirmos, os cinco: João, Carlos, Thiago, eu e o Oscar - aquele que foi levado dias atrás - para discutirmos os projetos que o Oscar vai traçar em sua prancheta quando ele projetar um novo mundo cheio de poetas.



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Não havia eu colocado o titulo neste trabalho porque considerei "Retalhos" com pouco lustro para acompanhar um devaneio. Foi aí que surgiu Walir, o nosso Walmir Lima, meu diretor de artes que é mais poeta do que muitos artistas ai veio ele com sua sensibilidade premiando-me. Walmir, talez meu filho mais velho ou meu irmaõ mais moço entende muito bem as coisas que falo. Conhece-me mais que a soma de todos que me conhecem. Ele se preocupa comigo: revisa meus textos porque sou um preguiçoso nato e detesto revisar meus trabalhos pois modifico tanto que seria eu incapaz de terminar uma obra. Deixo para ele este encargo.
Agradeço-O. Aos que me lerem saibam: ele é um jóia rara de pessoa.
Jorge Lemos

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Comentário de Anonymous Anônimo, em 10 de dezembro de 2012 às 13:23  

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Cronica deliciosa ... e pode deixar que do mar cuido eu ...

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Comentário de Blogger Flavio Ferrari, em 10 de dezembro de 2012 às 19:18  

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Uma reunião de poetas! Que lindo! Uma conversa entre poetas amigos.

beijão
Anne

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Comentário de Blogger Anne M. Moor, em 13 de dezembro de 2012 às 18:56  

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